27 POESIE D'AVANGUARDIA MOLTO RAPPRESENTATIVE - LETTERATURA - 2026

Le poesie d'avanguardia sono emerse nella prima metà del XX secolo e sono state caratterizzate, come la corrente d'avanguardia in generale, da uno stile libero e innovativo, non legato alle convenzioni letterarie.

L'avanguardia in poesia non rispetta la metrica, corre dei rischi, è irriverente e molto creativa, al punto da praticare la totale libertà.

Questa anarchia si osserva nella tipografia utilizzata e nel modo in cui le linee vengono catturate su carta (capovolte oa forma di animali, spirali, ecc.), Incorporando disegni, suoni e immagini di sogno o situazioni strane.

La poesia d'avanguardia fa appello intenzionalmente alla cattiva ortografia, alla creazione di parole inesistenti e alla rinuncia a connettori e altri dispositivi grammaticali.

Il tema è anche fuori dal comune e le parole non cercano di avere significati al di là delle parole stesse, cioè non c'è senso figurato.

Tutte queste caratteristiche erano molto marcate nella poesia d'avanguardia dell'Europa. Quando questa corrente ha permeato l'America, gli scrittori di questo continente l'hanno adottata per esprimere i loro ideali politici socialisti e la loro preoccupazione per le questioni sociali.

Per questo motivo nelle loro poesie tematiche hanno affrontato i problemi dell'umanità, usando metafore più o meno sottili, ma alla fine riflettendo il loro impegno nei confronti delle persone.

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Elenco di poesie dei principali autori delle avanguardie

Agosto 1914

Autore: Vicente Huidobro

È l'annata dei confini
Dietro l'orizzonte succede qualcosa
Sul patibolo dell'alba tutte le città sono appese
Le città che annusano come pipe
Halalí
Halalí
Ma questa non è una canzone

Gli uomini se ne vanno

Ebano reale

Autore: Nicolás Guillén

Ti ho visto passare un pomeriggio,
ebano, e ti ho salutato;
duro tra tutti i registri,
duro tra tutti i registri, il
tuo cuore ricordava.

Aará cuévano , aará sabalú.

-Vero ebano, voglio una nave,
vero ebano, del tuo legno nero …
-Ora non può essere,
aspetta, amico, aspetta,
aspetta che io muoia.

Aará cuévano , aará sabalú.

-Vero ebano, voglio un baule,
vero ebano, del tuo legno nero …
-Ora non può essere,
aspetta, amico, aspetta,
aspetta che io muoia.

Aará cuévano , aará sabalú.

-Voglio un tavolo quadrato
e l'asta della mia bandiera;
Voglio il mio letto pesante,
voglio il mio letto pesante,
ebano, del tuo legno,
oh, del tuo legno nero …
-Ora non può essere,
aspetta, amico, aspetta,
aspetta che io muoia.

Aará cuévano , aará sabalú.

Ti ho visto passare un pomeriggio,
ebano, e ti ho salutato:
duro tra tutti i tronchi,
duro tra tutti i tronchi, il
tuo cuore mi sono ricordato.

Una risata e Milton

Autore: Jorge Luis Borges

Delle generazioni delle rose
Che nel profondo del tempo sono andate perdute
Voglio che una sia salvata dall'oblio,
Uno senza segno o segno tra le cose

Quali sono stati. Il destino ha in serbo per meQuesto
dono di nominare per la prima volta
Quel fiore silenzioso, l'ultima
Rosa che Milton gli portò in faccia,

Senza vederla. Oh
rosa vermiglio o gialla o bianca di un giardino cancellato,
lascia magicamente il tuo passato

Immemorabile e in questo verso risplende,
Oro, sangue o avorio o tenebroso
Come nelle sue mani, rosa invisibile.

L'uccello

Autore: Octavio Paz

Nel silenzio trasparente
la giornata riposava:
la trasparenza dello spazio
era la trasparenza del silenzio.
La luce immobile del cielo calmava
la crescita delle erbe.
Gli insetti per terra, tra le pietre,
sotto la stessa luce, erano pietre.
Il tempo al minuto era saziato.
Nella quiete assorta
, il mezzogiorno era consumato.

E un uccello cantava, freccia sottile.
Il petto d'argento ferito ha vibrato il cielo,
le foglie si sono mosse,
le erbe si sono svegliate …
E ho sentito che la morte era una freccia
che non sa chi spara
e in un batter d'occhio moriamo.

I Black Heralds

Autore: César Vallejo

Ci sono colpi nella vita, così forti … non lo so!

Colpi come l'odio di Dio; come se davanti a loro,

i postumi di tutto ciò che ha sofferto

si accumulerà nell'anima … non lo so!

Sono pochi; ma sono … aprono fossati oscuri

sul viso più feroce e sulla schiena più forte.

Forse saranno i puledri dei barbari Attila;

o gli araldi neri che la Morte ci manda.

Sono le cadute profonde dei cristi dell'anima

di una fede adorabile che il fato bestemmia.

Quei colpi sanguinosi sono i crepitii

di un po 'di pane che brucia sulla porta del forno.

E l'uomo … Povero … povero! Alza gli occhi al cielo come

quando un applauso ci chiama da sopra la spalla;

fa impazzire gli occhi, e tutto è vissuto

si accumula, come una pozza di colpa, nello sguardo.

Ci sono colpi nella vita, così forti … non lo so!

Poesia XX

Autore: Pablo Neruda

Stasera posso scrivere i versi più tristi.

Scrivi, ad esempio: "La notte è stellata
e le stelle blu tremano in lontananza".

Il vento notturno gira nel cielo e canta.

Stasera posso scrivere i versi più tristi.
L'amavo, ea volte anche lei mi amava.

In notti come questa la tenevo tra le braccia.
L'ho baciata tante volte sotto il cielo infinito.

Mi amava, a volte amavo anche lei.
Come non aver amato i suoi grandi occhi immobili.

Stasera posso scrivere i versi più tristi.
E pensare che non ce l'ho. Sentendo di averla persa.

Ascolta la notte immensa, ancora di più senza di lei.
E il verso cade sull'anima come la rugiada sull'erba.

Importa che il mio amore non possa mantenerlo.
La notte è piena di stelle e lei non è con me.

Questo è tutto. In lontananza qualcuno canta. Nella distanza.
La mia anima non si accontenta di averla persa.

Come per avvicinarla, il mio sguardo la cerca.
Il mio cuore la cerca e lei non è con me.

La stessa notte che sbianca gli stessi
alberi.
Noi, allora, non siamo la stessa cosa.

Non l'amo più, è vero, ma quanto l'amavo.
La mia voce cercò il vento per toccarle l'orecchio.

Di altri. Sarà da un altro. Come prima dei miei baci.
La sua voce, il suo corpo luminoso. I suoi occhi infiniti.

Non la amo più, è vero, ma forse l'amo.
L'amore è così breve e l'oblio è così lungo.

Perché in notti come questa l'ho tenuta tra le
braccia, la
mia anima non si accontenta di averla persa.

Anche se questo è l'ultimo dolore che mi provoca,
e queste sono le ultime righe che scrivo per lei.

Ode a Rubén Darío

Autore: José Coronel Urtecho

(Carta vetrata di accompagnamento)

Alla fine ho preso in giro il tuo leone di cemento.

Sai che il mio pianto era lacrime

io nessuna perla. Ti amo.

Sono l'assassino dei tuoi ritratti.

Per la prima volta abbiamo mangiato arance.

Il n'y a pas de chocolat - ha detto il tuo angelo custode.

Ora potresti perfettamente

mostrami la tua vita attraverso la finestra

come quadri che nessuno ha dipinto.

Il tuo vestito da imperatore, che pende

del muro, ricamo di parole,

quanto più piccolo di quel pigiama

con cosa dormi adesso,

che sei solo un'anima.

Ti ho baciato le mani.

«Stella-stavi parlando da sola-

finalmente arrivato dopo lo stop »,

non ricordo cosa hai detto dopo.

So che ne ridiamo.

(Infine ti ho detto: «Maestro, vorrei

vedi il fauno ».

Ma tu: "Vai in convento").

Stiamo parlando di Zorrilla. Tu hai detto:

"Mio padre" e abbiamo parlato di amici.

Di nuovo «Et le reste est letteratura»

il tuo angelo impertinente.

Ti sei molto eccitato.

"Tutta la letteratura - il resto è questo."

Poi abbiamo capito la tragedia.

È come l'acqua quando

inonda un campo, una città

nessuna confusione entro

attraverso le porte riempio i corridoi

dei palazzi - alla ricerca di un canale,

del mare, nessuno lo sa.

Tu che hai detto tante volte «Ecce

Homo »davanti allo specchio

Non sapevo quale dei due fosse

quello vero, se esiste.

(Volevi fare a pezzi

il vetro?) Niente di tutto questo

(marmo sotto l'azzurro) nei tuoi giardini

-dove prima di morire hai pregato alla fine-

dove giro con la mia ragazza

sono irrispettoso per i cigni.

II

(Accompagnamento di batteria)

Ho avuto una rissa

con il ladro delle tue cravatte

(me stesso quando stavo andando a scuola),

che ha rotto i tuoi ritmi

pugni nelle orecchie …

Liberatore, ti chiamerei

se questa non fosse insolenza

contro le tue mani provenzali

(io il Baena Songbook)

nel «Clavicembalo della nonna»

-le tue mani, che bacio ancora,

Insegnante.

A casa nostra ci saremmo incontrati

per vederti andare in mongolfiera

e te ne sei andato in cambusa

-dopo aver scoperto che la luna

era una bicicletta

e sei tornato alla grande festa

dell'apertura della tua valigia.

La nonna era infuriata

delle tue sinfonie parigine,

e noi ragazzi abbiamo mangiato

le tue pere di cera.

(Oh i tuoi gustosi frutti di cera)

Capisci.

Tu che eri al Louvre

tra i marmi della Grecia,

e hai corso una marcia

alla vittoria di Samotracia,

capisci perché ti sto parlando

come una macchina fotografica

nella Plaza de la Independencia

della Cosmopoli d'America,

dove hai insegnato a crescere i centauri

agli allevatori di bestiame della Pampa.

Perché, cercandomi invano

tra le tende dei tuoi sogni,

Ho finito di chiamarti

«Insegnante, insegnante»,

dove la tua musica sontuosa

è l'armonia del tuo silenzio …

(Perché sei scappato, maestro?)

(Ci sono alcune gocce di sangue

nei tuoi arazzi).

Capisco.

Scusate. Niente è stato.

Torno alla corda della mia contentezza.

Ruben? Sì. Rubén era un marmo

Greco. (Non è questo?)

"Va tutto bene con il mondo", ci ha detto

con il suo superbo prosaico

il nostro caro signore roberto

Browning. Ed è vero.

FINALE

(Con fischietto)

Comunque, Rubén,

cittadino inevitabile, ti saluto

con la mia bombetta,

in cui hanno mangiato i topi

millenovecentoventicinque

co. Amen.

Che peccato!

Autore: León Felipe

Che peccato
non poter cantare nello stile
di quest'epoca come i poeti che cantano oggi!
Che peccato
non poter cantare con voce inferocita
quei brillanti romanzi
alle glorie del paese!
Che peccato
non avere una patria!
So che la storia è la stessa, sempre la stessa, che passa
da una terra all'altra, da una razza
all'altra,
come passano
quei temporali estivi da questa a quella regione.
Che peccato
non avere una regione, un
piccolo paese, una terra di provincia!
Sarei dovuto nascere nel cuore
della steppa castigliana
e sono nato in una città di cui non ricordo nulla;
Ho trascorso i giorni blu della mia infanzia a Salamanca
e la mia giovinezza, una giovinezza oscura, sulla montagna.
Dopo … non ho più gettato l'ancora,
e nessuna di queste terre mi solleva
o mi esalta
per poter sempre cantare con la stessa melodia
allo stesso fiume che scorre
rotolando le stesse acque,
allo stesso cielo, allo stesso campo e nello stesso Casa.
Che peccato
non ho una casa!
Un maniero e una
casa blasonata, una casa
dove teneva,
oltre ad altre cose strane,
una vecchia poltrona di pelle, un tavolo mangiato dalle tarme
(dimmi
vecchie storie domestiche come Francis Jammes e Ayala)
e il ritratto di mio nonno che vinse
una battaglia.
Che peccato
non avere un nonno che ha vinto
una battaglia,
ritratto con una mano incrociata
sul petto e l'altra sull'elsa della spada!
E che peccato
non avere nemmeno una spada!
Perché … cosa canterò se non ho né un paese,
né una terra di provincia,
né un
maniero e una casa blasonata,
né il ritratto di mio nonno che vinse
una battaglia,
né una vecchia poltrona di pelle, né un tavolo, né una spada?
Cosa canterò se sono un emarginato
con a malapena un mantello!

Tuttavia …
in questa terra di Spagna
e in un villaggio nel Alcarria c'è
una casa
in cui sono inn
e dove ho, preso in prestito,
una cannuccia tavolo di pino e una sedia.
Anch'io ho un libro. E tutto il mio corredo è
in una stanza
molto grande
e bianchissima
che si trova nella parte più bassa
e più fresca della casa. Questa stanza ampia e bianca
ha una luce molto chiara … Una luce molto chiara che entra da una finestra che si affaccia su una strada molto ampia. E alla luce di questa finestra vengo ogni mattina. Qui mi siedo sulla mia sedia di paglia









e ho battuto le lunghe ore
leggendo il mio libro e guardando le
persone che passano dalla finestra.
Le cose di poca importanza
sembrano un libro e il vetro di una finestra
in un paese dell'Alcarria,
eppure mi basta
sentire tutto il ritmo della vita nella mia anima.
Che tutto il ritmo del mondo attraverso queste finestre passa
quando
quel pastore che va dietro le capre
con un enorme bastone,
quella donna travolta
con un carico
di legna sulle spalle,
quei mendicanti che vengono trascinando le loro miserie, da Pastrana,
e che ragazza che va a scuola così riluttante.
Oh quella ragazza! Si ferma alla mia finestra
sempre e si attacca ai cristalli
come se fosse un timbro.
Com'è buffo il
suo viso
nello specchio, schiacciato
con il mento in giù e il suo nasino piatto!
Rido molto guardandola
e le dico che è una ragazza molto carina…
Poi mi chiama
"stupida!" E se ne va.
Povera ragazza! Non passa più a malincuore per
questa strada larga
dirigendosi verso la scuola,
né si ferma
alla mia finestra,
né resta incollata alle finestre
come se fosse un quadro.
Che un giorno è diventata cattiva,
molto cattiva,
e un altro giorno le campane suonarono per la sua morte.

E in un pomeriggio molto limpido, in
fondo a questa strada ampia,
attraverso la finestra,
ho visto come la stavano portando via
in una scatola
molto bianca …
In una scatola
molto bianca
che aveva un piccolo cristallo in cima.
Attraverso quel vetro si vedeva la mia faccia
come quando era
incollata al vetro della mia finestra …
Il vetro di questa finestra
che ora mi ricorda sempre il piccolo vetro di quella scatola
così bianca.
Tutto il ritmo della vita passa
attraverso il vetro della mia finestra …
E passa anche la morte!

Che peccato
non poter cantare altre gesta,
perché non ho una patria,
né una terra di provincia,
né un
maniero e una casa blasonata,
né il ritratto di mio nonno che ha vinto
una battaglia,
né una vecchia poltrona di pelle, né un tavolo , non una spada,
e io sono un emarginato
che ha a malapena un mantello …
vieni, costretto, a cantare cose di poca importanza!

Il sogno

Autore : Jorge Luís Borges.

Se il sogno fosse (come si suol dire) uno

tregua, puro riposo della mente,

Perché, se ti svegliano di colpo,

Senti che ti è stata rubata una fortuna?

Perché è così triste alzarsi presto? Il tempo

ci deruba di un dono inconcepibile,

così intimo che è solo traducibile

in un sonno che la veglia indora

di sogni, che potrebbero essere riflessi

bauli dei tesori dell'ombra,

di un globo senza tempo che non ha nome

e che il giorno si deforma nei suoi specchi.

Chi sarai stasera al buio

sogno, dall'altra parte del tuo muro?

In Praise of the Shadow (estratto)

Autore : Jorge Luis Borges.

Vecchiaia (questo è il nome che gli altri gli danno)

potrebbe essere il momento della nostra beatitudine.

L'animale è morto o è quasi morto.

Sono l'uomo e la sua anima.

Vivo tra forme luminose e vaghe

che non sono ancora tenebre.

Buenos Aires,

che prima è stato strappato in periferia

verso la pianura incessante,

È tornata ad essere Recoleta, Retiro,

le strade sfocate di Once

e le vecchie case malandate

che chiamiamo ancora Sud.

Sempre nella mia vita c'erano troppe cose;

Democrito di Abdera cavò gli occhi per pensare;

il tempo è stato il mio Democrito.

Questa oscurità è lenta e indolore;

scorre lungo un dolce pendio

E sembra l'eternità

La ruota degli affamati (frammento)

Autore : Cesar Vallejo.

Attraverso i miei denti esco a fumare,

gridando, spingendo,

tirando giù i pantaloni …

Svuota il mio stomaco, svuota il mio digiuno,

la miseria mi porta fuori attraverso i miei stessi denti,

preso con un bastone per il polsino della camicia.

Una pietra su cui sedersi

Non ci sarà ora per me?

Anche quella pietra su cui inciampa la donna che ha partorito,

la madre dell'agnello, la causa, la radice,

Non ci sarà ora per me?

Anche quell'altro,

che è passato chinandosi per la mia anima!

O il calcareo o il cattivo (umile oceano)

o quello che non serve più nemmeno a essere scagliato contro l'uomo

Dammelo adesso per me!

Anche quello che trovano incrociato e solo in un insulto,

Dammelo adesso per me!

Anche quello storto e incoronato, in cui risuona

solo una volta il cammino delle coscienze rette,

o, almeno, quell'altro, quello gettato in una curva dignitosa,

cadrà da solo,

in professione di vero cuore,

Dammelo adesso per me! …

La farfalla

Autore : Nicolás Guillén.

Vorrei fare un verso che avesse

Ritmo primaverile;

che era come una bella farfalla rara,

come una farfalla che vola

sulla tua vita, candida e leggera

rotolerà sul tuo corpo caldo

palma calda

e finalmente la sua assurda fuga si fermerà

–Come una roccia blu nella prateria–

della bella rosa sul tuo viso …

Vorrei fare un verso che avesse

tutto il profumo della primavera

e che farfalla rara svolazzerà

della tua vita, del tuo corpo, del tuo viso.

Come non essere romantici e il 19 ° secolo

Autore : Nicolás Guillén.

Come non essere romantici e del XIX secolo,

non sono dispiaciuto

come non essere musset

vedendola questo pomeriggio

mentendo quasi senza sangue,

parlando da lontano,

lontano da oltre le profondità di se stessa,

di cose lievi, morbide, tristi.

Pantaloncini corti

farti vedere le loro cosce arrestate

quasi potente,

ma la sua camicetta ai polmoni malata

convalescente

tanto quanto il suo collo-fine-Modigliani,

tanto quanto la sua pelle-margherita-grano-luce,

Ancora Margarita (così precisa),

sulle occasionali chaise longue stese

occasionale al telefono,

mi restituiscono un busto trasparente

(Niente, non più un po 'stanco).

È sabato per strada, ma invano.

Oh, come amarla in un certo senso

non spezzarmi

di così schiuma così sonetto e madrigale,

Me ne vado non voglio vederla

da così Musset e XIX secolo

come non essere romantico.

Lo specchio d'acqua

Autore : Vicente Huidobro.

Il mio specchio, corrente di notte,

Diventa un ruscello e si allontana dalla mia stanza.

Il mio specchio, più profondo del globo

Dove tutti i cigni sono annegati.

È uno stagno verde nel muro

E la tua nudità ancorata dorme nel mezzo.

Sulle sue onde, sotto cieli sonnambuli,

I miei sogni vanno alla deriva come navi.

Stando a poppa mi vedrai sempre cantare.

Una rosa segreta si gonfia nel mio petto

E un usignolo ubriaco mi batte al dito.

Poesia 18 (frammento)

Autore : Vicente Huidobro.

Qui sono ai margini dello spazio e lontano dalle circostanze

Vado teneramente come una luce

Verso la strada delle apparenze

Mi siederò di nuovo sulle ginocchia di mio padre

Una bella primavera rinfrescata dal ventaglio d'ali

Quando il pesce scioglie la cortina del mare

E il vuoto si gonfia per un possibile sguardo

Ritornerò sulle acque del cielo

Mi piace viaggiare come la nave degli occhi

che va e viene ad ogni battito di ciglia

Ho già toccato la soglia sei volte

dell'infinito che il vento racchiude

Niente nella vita

tranne che per un grido davanti

nervoso oceanico quale sfortuna ci insegue

nell'urna dei fiori impazienti

le emozioni sono in un ritmo definito

Sono tutto uomo

L'uomo ferito da chissà chi

Per una freccia perduta del caos

Enorme terreno umano

Sì smodato e lo proclamo senza paura

Disordinata perché non sono una razza borghese o stanca

Forse sono barbaro

Malato eccessivo

Barbaro pulito di routine e sentieri segnati

Non accetto i tuoi comodi sedili di sicurezza …

Primavera in vista

Autore : Octavio Paz.

Chiarezza di pietra chiara lucidata,

fronte liscio della statua senza memoria:

cielo invernale, spazio riflesso

in un altro più profondo e più vuoto.

Il mare difficilmente respira, difficilmente brilla.

La luce si è fermata tra gli alberi,

esercito addormentato. Li sveglia

il vento con bandiere di fogliame.

Sorge dal mare, prende d'assalto la collina,

onde disincarnate che scoppiano

contro l'eucalipto giallo

e si riversa in echi sulla pianura.

La giornata apre gli occhi e penetra

all'inizio della primavera.

Tutto ciò che le mie mani toccano, vola.

Il mondo è pieno di uccelli.

Il ramo

Autore: Octavio Paz.

Canta sulla punta del pino

un uccello si fermò,

tremante, sul suo trillo.

Sta, freccia, sul ramo,

svanisce tra le ali

e nella musica si riversa.

L'uccello è una scheggia

che canta e brucia vivo

su una nota gialla.

Alzo gli occhi: non c'è niente.

Silenzio sul ramo

sul ramo spezzato.

E il nostro pane

Autore : Juan Carlos Onetti.

So solo di te

il sorriso della gioconda

con le labbra socchiuse

il mistero

la mia ostinata ossessione

per svelarlo

e diventa testardo

e sorpreso

sentire il tuo passato

So solo che

il dolce latte dei tuoi denti

il latte placido e beffardo

che mi separa

e per sempre

del paradiso immaginato

dell'impossibile domani

di pace e beatitudine silenziosa

cappotto e pane condiviso

di qualche oggetto quotidiano

che potrei chiamare

nostro.

Ballata degli assenti

Autore : Juan Carlos Onetti.

Quindi non darmi un motivo per favore

Non dare coscienza alla nostalgia,

Disperazione e gioco d'azzardo.

Pensare a te e non vederti

Soffri in te e non alzare il mio grido

Ruminare da solo, grazie a te, a causa mia,

Nell'unica cosa che può essere

Interamente pensato

Chiama senza voce perché Dio vuole

E se avesse degli impegni

Se Dio stesso ti impedisce di rispondere

Con due dita il saluto

Ogni giorno, notturno, inevitabile

È necessario accettare la solitudine,

Comfort gemellato

Con l'odore del cane, in quei giorni umidi del sud,

Ad ogni ritorno

A qualsiasi ora mutevole del crepuscolo

Il tuo silenzio…

Vignette di flamenco

Autore : Juan Carlos Onetti.

A Manuel Torres

«Figlio di Jerez»

che ha il tronco di un faraone

Ritratto di Silverio

Franconetti

Tra italiano

e flamenco,

Come canterei

quel Silverio?

Il miele denso d'Italia

con il nostro limone,

Ero in lacrime profonde

del siguiriyero.

Il suo grido era terribile.

Vecchio

dicono di essersi irti

i capelli,

e l'argento vivo si aprì

dagli specchi.

Ho esaminato i toni

senza romperli.

Ed era un creatore

e un giardiniere.

Un creatore di rotatorie

per il silenzio.

Adesso la tua melodia

dormire con gli echi.

Definitivo e puro

Con gli ultimi echi!

Norm e paradiso nero

Autore : Federico García Lorca.

Odiano l'ombra dell'uccello

sull'alta marea della guancia bianca

e il conflitto di luce e vento

nella fredda sala della neve.

Odiano la freccia senza corpo,

il fazzoletto esatto dell'addio,

l'ago che mantiene la pressione e si alza

nel rossore dell'erba del sorriso.

Amano il deserto blu,

le vacillanti espressioni bovine,

la luna sdraiata dei poli.

la danza sinuosa dell'acqua sulla riva.

Con la scienza del tronco e del sentiero

riempire l'argilla di nervi luminosi

e pattinano lubrificanti attraverso acque e sabbie

assaporando l'amara freschezza della sua millenaria saliva …

Alba

Autore : Federico García Lorca.

Il mio cuore pesante

sentirsi vicino all'alba

il dolore dei loro amori

e il sogno delle distanze.

La luce dell'alba trasporta

focolaio di nostalgia

e tristezza senza occhi

del midollo dell'anima.

La grande tomba della notte

il suo velo nero si solleva

nascondersi con il giorno

l'immensa vetta stellata.

Cosa farò di questi campi

raccogliendo nidi e rami,

circondato dall'alba

e riempi l'anima di notte!

Cosa farò se hai i tuoi occhi

morto nelle chiare luci

e non deve sentire la mia carne

il calore dei tuoi sguardi!

Perché ti ho perso per sempre

in quel pomeriggio sereno?

Oggi il mio petto è asciutto

come una stella spenta.

Ogni canzone

Autore : Federico García Lorca.

Ogni canzone

è un paradiso

dell'amore.

Ogni stella

un paradiso

tempo metereologico.

Un nodo

tempo metereologico.

E ogni sospiro

un paradiso

dell'urlo.

Per sempre

Autore : Mario Benedetti.

Poesia per un amore eterno.

Se lo smeraldo fosse opaco, se l'oro perdesse il suo colore, il nostro amore finirebbe.

Se il sole non si scaldasse, se la luna non esistesse, allora non avrebbe senso vivere su questa terra, né avrebbe senso vivere senza la mia vita, la donna dei miei sogni, quella che mi dà gioia …

Se il mondo non girasse o il tempo non esistesse, allora non morirebbe mai, né il nostro amore …

Ma il tempo non è necessario, il nostro amore è eterno, non abbiamo bisogno del sole, della luna o delle stelle per continuare ad amarci …

Se la vita fosse un'altra e arrivasse la morte, allora ti amerei oggi, domani … per sempre … ancora.

Facciamo un patto

Autore : Mario Benedetti.

Una poesia irresistibile per confessare un amore disinteressato.

Socio, sai che puoi contare su di me, non fino a due o fino a dieci, ma conta su di me.

Se mai ti accorgi che ti guardo negli occhi e riconosci una vena d'amore nei miei, non allertare i tuoi fucili, o pensare che sto delirando.

Nonostante quella vena di amore ignaro, sai di poter contare su di me.

Ma facciamo un accordo definitivo, mi piacerebbe averti.

È così bello sapere che esisti, ci si sente vivi.

Voglio contare da due a cinque, non solo per correre in mio aiuto, ma per sapere e quindi essere calmo, che sai di poter contare su di me.

Ai piedi di suo figlio (frammento)

Autore : Pablo Neruda.

Il piede del bambino non sa ancora cosa sia,

e vuole essere una farfalla o una mela.

Ma poi il vetro e le pietre,

le strade, le scale,

e le strade della dura terra

Insegnano al piede che non può volare

che non può essere un frutto rotondo su un ramo.

Il piede del bambino allora

fu sconfitto, cadde

Nella battaglia

era un prigioniero,

condannato a vivere in una scarpa.

A poco a poco senza luce

ha conosciuto il mondo a modo suo,

senza conoscere l'altro piede, rinchiuso,

esplorare la vita come un cieco …

Amore

Autore : Pablo Neruda.

Donna, sarei stato tuo figlio, per averti bevuto

il latte dei seni come una sorgente,

per guardarti e sentirti al mio fianco e averti

nella risata dorata e nella voce cristallina.

Per sentirti nelle vene come Dio nei fiumi

e ti adoro nelle tristi ossa di polvere e calce,

perché il tuo essere passerà senza dolore al mio fianco

ed è uscito nella strofa -clean of all evil-.

Come potrei sapere come amarti, donna, come potrei saperlo

ti amo, ti amo come nessuno ha mai saputo!

Muori e ancora

ti amo di più.

E ancora

ti amo di più

e altro ancora.

L'amore che tace

Autore : Gabriela Mistral.

Se ti odiassi, il mio odio ti darebbe

A parole, sonore e sicure;

Ma ti amo e il mio amore non si fida

A questo parlare di uomini così oscuri!

Vorresti che diventasse un urlo,

E viene da così profondo che è stato annullato

Il suo flusso ardente, svenuto,

Prima della gola, prima del petto.

Sono come uno stagno pieno

E ti sembro una fontana inerte.

Tutto per il mio silenzio tormentato

Che è più atroce che entrare nella morte!

Riferimenti

1. Storia della letteratura moderna. Estratto da es.wikipedia.org.
2. Poesia d'avanguardia. Recuperato da educ.ar.
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