30 POESIE ESPRESSIONISTE DI GRANDI AUTORI - LETTERATURA - 2026

Le poesie espressioniste sono composizioni che utilizzano risorse letterarie tipiche della poesia, inquadrate nella corrente chiamata espressionismo.

L'espressionismo è una corrente artistica emersa in Germania nei primi anni del XX secolo e la cui premessa era quella di esprimere la visione particolare e interiore di ogni artista, in contrapposizione all'Impressionismo, corrente che l'ha preceduta e il cui principio fondamentale era riflettere la realtà nel modo più affidabile possibile.

Georg Trakl, autore di espressionismo.

L'espressionismo vede una realtà soggettiva e quindi deformata e capricciosa, dove i sentimenti si impongono alle forme.

Altre correnti come il fauvismo, il cubismo e il surrealismo sono state incluse all'interno dell'espressionismo, quindi è stato un movimento abbastanza eterogeneo che ha rivelato il tempo così convulso che ha vissuto.

Anche la poesia espressionista adottò questo concetto, risultando in brani carichi di libertà, irrazionalità e ribellione sia nei temi affrontati - malattia, morte, sesso, miseria -, sia nella loro forma e struttura: senza regole linguistiche o con una loro deformazione, sebbene la rima e il metro siano stati mantenuti nella maggior parte dei casi.

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Elenco di poesie degli autori più rappresentativi dell'espressionismo

Al muto

Ah, follia della grande città, all'imbrunire
ai muri inchiodati scuri guardano alberi informi,
in una maschera d'argento osserva il genio del male, la
luce con una frusta magnetica respinge la notte di pietra.
Ah, sono immerse le campane al tramonto.

Puttana che partorisce un bambino morto tra tremori congelati.
Ira di Dio che sferza furiosamente la fronte del posseduto,
peste purpurea, fame che frantuma gli occhi verdi.
Ah, l'orribile risata dell'oro.

L'umanità più calma scorre in una tana oscura, più tranquilla
e nei metalli duri forma la testa salvifica.

Autore: Georg Trakl. Traduzione di José Luis Arántegui

Passione

Quando Orfeo colpisce la lira d'argento
un morto piange nel giardino della sera,
chi sei tu sdraiato sotto gli alberi ad alto fusto?
Il canneto in autunno mormora il suo lamento.

La pozza azzurra
si perde sotto il verde degli alberi
seguendo l'ombra della sorella;
oscuro amore di una razza selvaggia, che
fugge il giorno sulle sue ruote d'oro.
Serena notte.

Sotto cupi abeti
due lupi
pietrificati mescolavano il loro sangue in un abbraccio;
la nuvola è morta sul sentiero d'oro, la
pazienza e il silenzio dell'infanzia.

Il tenero cadavere appare
accanto alla pozza di Tritone che
dorme tra i suoi capelli di giacinto.
Possa finalmente rompersi la testa fredda!

Perché un animale azzurro continua sempre, in
agguato all'ombra degli alberi, a
vegliare su questi sentieri neri,
commosso dalla sua musica notturna,
dal suo dolce delirio;
o dall'oscura estasi
che fa vibrare le sue cadenze
ai piedi gelati del penitente
nella città di pietra.

Autore: Georg Trakl. La versione di Helmut Pfeiffer

Bella giovinezza

La bocca di una ragazza che era stata a lungo tra le canne
sembrava così marcia.
Quando gli hanno rotto il petto, il suo esofago perdeva così tanto.
Infine, in un pergolato sotto il diaframma hanno
trovato un nido di piccoli ratti.
Una sorellina giaceva morta.
Gli altri si nutrirono di fegato e reni,
bevvero sangue freddo e trascorsero qui
una bellissima giovinezza.
E belli e veloci, la morte li ha sorpresi: sono stati
tutti gettati in acqua.
Oh, come urlavano i piccoli musi!

Autore: Gottfried Benn

L'ascensione (di Cristo)

Strinse la cintura finché non fu stretta.
La sua nuda struttura di ossa scricchiolava. Nel fianco la ferita.
Ha tossito sbavando sanguinante. Fiammeggiava sui suoi capelli malconci.
Una corona di spine di luce. E sempre cani curiosi.
I discepoli annusarono. Gli colpì il petto come un gong.
Per la seconda volta lunghe gocce di sangue spararono,
e poi arrivò il miracolo. Il soffitto del cielo si
apriva color limone. Una tempesta ululò su trombe alte.
Tuttavia, è asceso. Metro dopo metro nel vuoto
dell'Espacio. I getas impallidirono in profondo stupore.
Da sotto potevano vedere solo le piante dei suoi piedi sudati.

Autore: Wilhelm Klemm. Versione di Jorge Luis Borges

Amore da giardino

Quando ti alzi

il tuo corpo fiorisce un tempio limpido

Le mie braccia affondano come un popolo che prega

e ti sollevano dal crepuscolo

alle stelle che circondano il seno del Signore

si incatenano

Così le nostre ore intrecciano ghirlande attorno all'amore

ei tuoi lunghi sguardi dalle terre del sud

mi fanno male alla tua anima

e io affondo

e io ti bevo

e trovo una goccia di eternità nel mare del tuo sangue.

Autore: Kurt Heynicke. Versione di Jorge Luis Borges

sono triste

I tuoi baci si scuriscono, sulla mia bocca.
Non mi ami più.
E come sei arrivato!
Blu a causa del paradiso;
Attorno alle tue fonti più dolci il
mio cuore ha tremato
Ora voglio truccarlo,
proprio come le prostitute
colorano di rosso la rosa appassita sui fianchi.
I nostri occhi sono semichiusi,
Come un cielo morente
La luna è invecchiata.
La notte non si sveglierà più.

Ti ricordi a malapena di me.
Dove andrò con il mio cuore?

Autore: Else Lasker-Schüler

La versione di Sonia Almau

Solitudine

La solitudine è come la pioggia,
che sale dal mare e si muove verso la notte.
Dalle pianure lontane e sperdute
sale al cielo, che lo raccoglie sempre.
E solo dal cielo cade in città.

È come una pioggia nelle ore indecise
quando tutti i sentieri puntano verso il giorno
e quando i corpi, che non hanno trovato nulla, si
voltano l'uno dall'altro, delusi e tristi;
e quando gli esseri che si odiano a vicenda
devono dormire insieme nello stesso letto.

Quindi la solitudine se ne va con i fiumi …

Autore: Rainer María Rilke

Uomo e donna attraversano la baracca del canceroso

L'uomo:
In questa fila giri distrutti,
in quest'altro seno distrutto.
Il letto fa schifo accanto al letto. Le infermiere si alternano ogni ora.
Vieni, solleva questa coperta senza paura.
Vedi, questa massa di umori grassi e marci,
una volta era importante per un uomo
ed era anche chiamata patria e delirio.
Vieni a vedere queste cicatrici sul petto.
Senti il ​​rosario dei nodi morbidi?
Gioca senza paura. La carne è morbida e non fa male.
Questa donna sanguina come se avesse trenta corpi.
Nessun essere umano ha così tanto sangue. Fu tagliata per la prima volta a
un bambino dal grembo malato.
Li lasciano dormire. Giorno e notte. -A quelli nuovi
si dice: qui il sogno guarisce. Solo la domenica,
per le visite, rimangono svegli per un po '.
Si consuma ancora poco cibo. Le spalle
sono piene di ferite. Guarda le mosche. A volte
un'infermiera li lava. Come si lavano le rive.
Qui il campo coltivato si gonfia intorno a ogni letto.
La carne diventa semplice. Il fuoco è perso.
L'umorismo si prepara a correre. La Terra chiama.

Autore: Gottfried Benn

mi piacerebbe

Vorrei bere l'acqua
di tutte le sorgenti,
dissetando tutta la mia sete,
diventando una nayáde.
Conosci tutti i venti, solca
tutte le strade,
sopprimendo la mia ignoranza
per i neoterici del tempo.
Novar tutta la mia ansia
per una tranquilla armonia
e sentirsi integrità
anche se non è rimasto nulla.
Vorrei vedere di notte,
non tanto per un nuovo giorno,
immergermi nello spreco
di benessere e gioia.
E se essendo io non so niente

Autore: Nely García

Riflessi

Io sono nato, vivo, muoio

ripetute assurdità in questo mondo incerto.

Il percorso è segnato nel momento fugace

di una notte ignorata.

Momenti di fine e alba si intrecciano

camminando nell'oscurità lungo il percorso annunciato.

Alcuni sogni ad occhi aperti.

Altri vivono lamenti.

Alcuni si rifugiano nella scoperta dei silenzi

che possano insegnarti l'unità dei tempi,

il perché? Della vita

il perché? Del morto.

Con queste preoccupazioni alcuni danno per scontato

il valore dell'amore, e bruciato da esso

si affrettano a convivere con la quiete o il vento.

Privilegio sognato!, Assorbendo i sentimenti di pochi aggraziati

che godono di gioia, semplicità e successo!

Autore: Nely García

Le stampelle

Per sette anni non ho potuto fare un passo.

Quando sono andato dal dottore

Mi ha chiesto: perché indossi le stampelle?

Perché sono storpio, ho risposto.

Non è strano, ha detto:

Prova a camminare. Quelle sono spazzatura

quelli che ti impediscono di camminare.

Avanti, osa, gattona a quattro zampe!

Ridere come un mostro

ha portato via le mie bellissime stampelle,

me li spezzò sulla schiena senza smettere di ridere,

e li gettò nel fuoco.

Adesso sono guarito. Sto andando.

Una risata mi ha guarito.

Solo a volte quando vedo i bastoncini

Cammino un po 'peggio per qualche ora.

Autore: Bertolt Brecht

Ode al re di Harlem

Con un cucchiaio

cavato gli occhi dei coccodrilli

e battere il culo alle scimmie.

Con un cucchiaio.

Il fuoco dormiva sempre nelle selci

e gli scarafaggi ubriachi dell'anice

hanno dimenticato il muschio dei villaggi.

Quel vecchio ricoperto di funghi

Sono andato nel luogo dove piangevano i neri

mentre sgranocchia il cucchiaio del re

e arrivarono le cisterne di acqua marcia.

Le rose fuggirono lungo i bordi

delle ultime curve dell'aria,

e nei mucchi di zafferano

i bambini schiacciavano piccoli scoiattoli

con un rossore macchiato di frenesia.

I ponti devono essere attraversati

e arriva al rossore nero

in modo che il profumo del polmone

ha colpito le nostre tempie con il suo vestito

di ananas caldo.

È necessario uccidere

al venditore di liquori biondi,

a tutti gli amici della mela e della sabbia,

ed è necessario dare con i pugni chiusi

ai fagiolini che tremano pieni di bollicine,

Perché il re di Harlem canti con la sua folla,

affinchè gli alligatori dormano in lunghe file

sotto l'amianto della luna,

e così che nessuno dubita della bellezza infinita

di piumini, grattugie, rame e padelle da cucina.

Oh Harlem! Oh Harlem! Oh Harlem!

Non c'è angoscia paragonabile ai tuoi rossi oppressi,

al tuo sangue tremante nell'oscura eclissi,

alla tua granata sordomuta violenza nell'oscurità,

il tuo grande re prigioniero in tenuta da bidello!

Autore: Federico García Lorca

In te

Vuoi fuggire da te stesso, scappare verso il lontano,

il passato annienta, nuove correnti ti guidano -

e trovi il ritorno più profondo in te stesso.

È arrivata la tua profanazione e la beatitudine di clausura.

Ora senti che il tuo cuore serve il destino

così vicino a te, sofferenza per tutte le stelle leali impegnate.

Autore: Ernst Stadler

Alla bellezza

Quindi abbiamo perseguito i tuoi miracoli

come bambini che bevono alla luce del sole

un sorriso sulla bocca pieno di dolci paure

e totalmente immerso nel paradiso della luce dorata

I crepuscoli uscivano correndo dai portali dell'alba.

Lontana è la grande città che sta annegando nel fumo,

rabbrividendo, la notte sorge fresca dalle profondità brune.

Adesso fanno tremare le guance ardenti

in foglie bagnate che gocciolano dalle tenebre

e le sue mani piene di desiderio tentano

nell'ultimo bagliore del giorno d'estate

che dietro le foreste rosse scomparve -

il suo pianto silenzioso nuota e muore nell'oscurità.

Autore: Ernst Stadler

Ah le tue lunghe ciglia

Ah, le tue lunghe ciglia,
l'acqua scura nei tuoi occhi.
Lasciami sprofondare dentro,
scendi fino in fondo.

Mentre il minatore scende nelle profondità
e una lampada molto fioca oscilla
sopra la porta della miniera,
nel muro ombroso,

così scendo
per dimenticare sul tuo petto
quanto rimbomba sopra,
giorno, tormento, splendore.

Cresce insieme nei campi,
dove risiede il vento, con l'ebbrezza del raccolto,
il biancospino alto e delicato
Contro il cielo azzurro.

Dammi la mano
e uniamoci in crescita,
preda di ogni vento,
volo di uccelli solitari.

che d'estate ascoltiamo
l'organo ovattato dei temporali,
che ci bagniamo nella luce autunnale
sulla riva delle giornate azzurre.

A volte andremo a guardare
il bordo di un pozzo oscuro,
guarderemo in fondo al silenzio
e cercheremo il nostro amore.

Oppure lasceremo l'ombra
delle foreste dorate
per entrare, grande, in qualche crepuscolo
che sfiora dolcemente la tua fronte.

Tristezza divina,
ala dell'amore eterno,
alza la tua brocca
e bevi da questo sogno.

Giunti alla fine
dove il mare di macchie gialle
invade tranquillamente la Baia di
Settembre, ci
riposeremo nella casa
dove i fiori scarseggiano,
mentre tra le rocce
trema mentre canta un vento.

Ma dal pioppo bianco
che sale verso l'azzurro
una foglia annerita cade
a posarsi sul tuo collo.

Autore: Georg Heym

Dopo la battaglia

Nei campi giacciono cadaveri angusti,
sul bordo verde, sui fiori, sui loro letti.
Armi smarrite, ruote senza stelo
e telai in acciaio rovesciati.

Molte pozzanghere fumano di vapori di sangue
che ricoprono il campo di battaglia marrone nero e rosso.
E il ventre dei cavalli
morti si gonfia biancastro , le loro gambe distese all'alba.

Nel vento freddo il pianto
dei moribondi è ancora gelato , e attraverso la porta orientale
appare una pallida luce, un bagliore verde,
il nastro diluito di un'alba fugace.

Autore: Georg Heym

Il mio pianoforte blu

Ho un pianoforte blu a casa anche
se non conosco nessuna nota.

È all'ombra della porta del seminterrato,
dal momento che il mondo è diventato maleducato.

Suonano le mani delle quattro stelle
-La donna-luna cantava nella barca-,
Ora i topi ballano sulla tastiera.

La parte superiore del pianoforte è rotta …
grido alla donna morta blu.

Ah, cari angeli, apritemi -Ho
mangiato il pane acido-
A me vivo la porta del paradiso-
Anche contro il proibito.

Autore: Else Lasker Schüller. Traduzione di Sonia Almau.

Alla fine del mondo

La borghesia si fa saltare il cappello dalla testa affilata.

Nell'aria c'è come un fragore di urla.

L'herpes zoster cade a pezzi, si frantuma

e sulle coste - si legge - la marea si alza incessante e agitata.

La tempesta è arrivata; i mari saltano leggeri

sulla terraferma finché gli argini non si rompono.

Quasi tutti hanno il raffreddore.

Ringhiere di ferro cadono dai ponti.

Autore: Jacob Van Hoddis. Traduzione di Antonio Méndez Rubio

Disperato

Ci rimbomba una pietra stridente
notte di vetro a grana di
volte smetto di
pietrificare me stesso.
Mi dimentico
,
sei velato
!

Autore: August Stramm

settembre

Nelle valli buie
prima dell'alba
in tutte le montagne
e valli
campi deserti affamati
ville fangose
villaggi
città
cortili
capanne e bassifondi
nelle fabbriche, nei magazzini, nelle stazioni
nella stalla
nelle fattorie
e nei mulini
nelle
sedi centrali
stabilimenti elettrici

nelle strade e sulle curve
up
tra le gole, scogliere, picchi e colline digradanti
margini dei campi nei luoghi più tetri e deserti nelle foreste autunno giallo sulle pietre in acqua nei gorghi torbidi nei prati giardini campi vigneti nei ricoveri dei pastori tra i cespugli brucianti stoppie paludi fiori con le spine: laceri sudici fango affamati volti intorpiditi dal lavoro emancipati dal caldo e freddo induriti deformi






















storpi
Retintos
nero a
piedi nudi
torturato
ordinario
selvaggio
rabbioso
rabbioso

- senza rose
senza canti
senza marce e tamburi
senza clarinetti, timpani e organi,
senza tromboni, trombe e cornette:

sacchi a brandelli sulla spalla,
piuttosto lucide spade -
abiti normali in mano
mendicanti con i bastoni
con bastoni
punte
schegge
aratri
assi
falchi
girasoli
- vecchi e giovani -
tutti di punta, da tutto il mondo
- come un branco di bestie cieche
in esasperante corsa a balzare,
alcuni sguardi
di tori furiosi -
con
grida ululanti
(dietro di loro - la notte - pietrificata)
volarono, avanzando
in un disordine
inarrestabile
formidabile
sublime:
IL POPOLO!

Autore: Geo Milev. Traduzione di Pablo Neruda.

Pattuglia

Le pietre molestano la
finestra ridono ironicamente tradimento
rami strangolano le
montagne cespugli foglia con crepitio
eco
morte.

Autore: August Stramm

Poesie di argilla

La brezza confonde le pagine
del giornale del cittadino, il
quale, offeso, si lamenta
con il vicino di casa dell'epoca.

La sua indignazione è
spazzata via dal vento. Le sue folte sopracciglia
piene di peli accigliati
sembrano urla arruffate .

La burrasca strappa le piastrelle
dalle case del villaggio,
che cadono a terra ed esplodono,
spruzzando il terreno con fumi rossi.

Sulla costa la tempesta vede
onde grigie e azzurre,
ma la giornata promette sole e caldo
(è vero, dicono i giornali).

Arriva la tempesta, le acque
impetuose assaltano la terra
e fanno tremare le rocce,
sminuite dalla montagna blu.

Il cielo grigio sputa pioggia,
la strada grigia è inondata dal dolore,
Der Sturm ist da, die Wilden Meere hupfen
An Land, um dicke Dämme zu zerdrücken. (La tempesta è qui, le acque impetuose
invadono la terra per schiacciare spesse dighe.)

La pantera

Il suo sguardo, stanco di vedere
passare le sbarre, non trattiene più nient'altro.
Crede che il mondo sia fatto
di migliaia di sbarre e, oltre a questo, di nulla.

Con la sua camminata morbida, passi flessibili e forti, si
gira in un cerchio stretto;
come una danza di forze attorno a un centro
in cui, vigile, risiede una volontà imponente.

A volte il sipario sulle sue palpebre si alza,
senza parole. Un'immagine viaggia verso l'interno,
percorre la calma tesa delle sue membra
e, quando le cade nel cuore, si scioglie e svanisce.

Autore: Rainer Maria Rilke

Battaglia di Marne

Lentamente le pietre iniziano a muoversi e parlare.
Le erbe diventano insensibili al metallo verde. Le foreste,
nascondigli bassi ed ermetici, divorano colonne lontane.
Il cielo, il segreto imbiancato, minaccia la rivendita

Due ore colossali si rilassano in pochi minuti.
L'orizzonte vuoto si gonfia ripido.

Il mio cuore è grande come Germania e Francia insieme,
trafitto da tutti i proiettili del mondo.
I tamburi alzano sei volte la loro voce di leone nell'interno del paese. Le granate ululano.
Silenzio. In lontananza ribolle il fuoco della fanteria.
Giorni, intere settimane.

Autore: Wilhelm Klemm

Senna-oggi

Dato che sei sepolto sulla collina

la terra è dolce.

E dovunque vada in punta di piedi, cammino su sentieri puri.

Oh le rose del tuo sangue

dolcemente impregnare la morte.

non ho più paura

fino alla morte.

Già fiorisco sulla tua tomba

con fiori di convolvolo.

Le tue labbra mi hanno sempre chiamato.

Adesso il mio nome non sa come tornare.

Ogni palata di sporcizia che ho nascosto

ha seppellito anche me.

Pertanto, la notte è sempre con me,

e le stelle, proprio al crepuscolo.

E i nostri amici non mi capiscono più

perché sono uno sconosciuto.

Ma sei alle porte della città più silenziosa,

e mi aspetti, oh angelo!

Autore: Albert Ehrenstein

Dove mi avvicino, dove atterro

Dove mi avvicino, dove atterro,

lì, all'ombra e nella sabbia

si uniranno a me

e gioirò,

legato con l'arco d'ombra!

Autore: Hugo von Hofmannsthal

Il poeta parla

Il poeta parla:

Non verso i soli del viaggio prematuro,

non nelle terre dei pomeriggi nuvolosi,

i tuoi figli, né rumorosi né silenziosi,

sì, è difficilmente riconosciuto,

in che modo misterioso

la vita al sogno che strappiamo

ea lui con una tranquilla ghirlanda di vite

dalla primavera del nostro giardino ci lega.

Autore: Hugo von Hofmannsthal

L'ho baciato per salutarlo

Lo salutò con un bacio

E ti tenevo ancora nervosamente la mano

Ti avverto ancora e ancora:

Attenti a questo e quello

l'uomo è muto.

QUANDO è che finalmente il fischio, il fischio suona?

Mi sento come se non ti vedrò mai più in questo mondo.

E dico parole semplici - non capisco.

L'uomo è stupido.

Lo so se ti perdessi

Sarei morto, morto, morto, morto.

Eppure, voleva scappare.

Mio Dio, come mi va una sigaretta!

l'uomo è stupido.

Era andato

Io per me, perso nelle strade e annegato dalle lacrime,

Mi guardo intorno, confuso.

Perché nemmeno le lacrime possono dirlo

cosa intendiamo veramente.

Autore: Franz Werfel

Sorridi, respira, cammina solenne

Tu crei, porti, porti

Le mille acque del sorriso nella tua mano.

Sorridi, l'umidità benedetta si allunga

Su tutto il viso.

Il sorriso non è una ruga

Il sorriso è l'essenza della luce.

La luce filtra negli spazi, ma non ancora

è.

La luce non è il sole.

Solo sul volto umano

La luce nasce come un sorriso.

Di quelle porte sonore leggere e immortali

Dalle porte degli occhi per la prima volta

Primavera germogliata, schiuma celeste,

La fiamma mai ardente del sorriso.

Nella fiamma piovosa del sorriso la mano avvizzita si risciacqua,

Tu crei, porti, porti.

Autore: Franz Werfel

Oh poesia, nel verso lucido …

Oh poesia, nel verso lucido
che esalta l'ansia della primavera,
che assale la vittoria dell'estate,
che spera negli occhi delle fiamme del cielo,
che la gioia nel cuore della terra si confonde,
oh poesia, nel verso livido
quel fango di Schizzi autunnali,
che spezzano ghiaccioli invernali,
che schizzano veleno negli occhi del cielo,
che stringono ferite nel cuore della terra,
oh poesia, nel verso inviolabile stringi
le forme che dentro
malvivas svenivano nell'effimero
gesto vile, in l'aria
senza fiato, nel passaggio
indefinito e deserto
del sogno sparso,
nell'orgia senza piacere
della fantasia ubriaca;
e mentre ti alzi per tacere
sul baccano di chi legge e scrive,
sulla malizia di chi guadagna e varia,
sulla tristezza di chi soffre e cieco,
tu sei il baccano e la malizia e la tristezza,
ma sei la banda di ottoni
che suona il Io cammino,
ma tu sei la gioia
che incoraggia il prossimo,
ma sei la certezza
del grande destino,
oh poesia di letame e fiori,
terrore della vita, presenza di Dio,
oh
cittadino del mondo morto e rinato in catene!

Autore: Clemente Rebora. Traduzione di Javier Sologuren.

Riferimenti

1. Vintila Horia (1989). Introduzione alla letteratura del XX secolo. Editoriale Andrés Bello, Cile.
2. Poesie di Georg Trakl. Recupero da saltana.org
3. Else Lasker-Schüler. Recuperato da amediavoz.com
4. Rainer Maria Rilke. Recuperato da trianarts.com e davidzuker.com
5. L'Assunzione (di Cristo). Recupero da poemas.nexos.xom.mx
6. Carlos Garcia. Borges e l'espressionismo: Kurt Heynicke. Recupero da Borges.pitt.edu
7. Quattro poesie di Gottfried Benn. Recupero da digopalabratxt.com
8. Espressionismo. Estratto da es.wikipedia.org.