25 POESIE DI FELICITÀ E GIOIA (BREVI) - ALTRE FRASI - 2024

Vi lascio un elenco di poesie sulla felicità di alcuni dei grandi poeti della storia come Pablo Neruda, Rubén Dario, Antonio Machado, Federico Garcia Lorca, Gustavo Adolfo Bécquer, Vicente Aleixandre e molti altri.

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Sonetto di vino

In quale regno, in quale secolo, sotto quale silenziosa
congiunzione delle stelle, in quale giorno segreto
quel marmo non ha salvato, è
nata l'idea coraggiosa e unica di inventare la gioia?

Con la caduta d'oro da inventare. Il vino
scorre rosso attraverso le generazioni
come il fiume del tempo, e sul sentiero arduo
profonde la sua musica, il suo fuoco ei suoi leoni.

Nella notte della gioia o nel giorno avverso,
esalta la gioia o mitiga il terrore
e il nuovo ditirambo che gli canto oggi.

Una volta era cantata dagli arabi e dai persiani.
È venuto, insegnami l'arte di vedere la mia storia
come se fosse già cenere nella memoria.

Il rimorso (

Ho commesso il peggiore dei peccati
che un uomo possa commettere. Non sono stato
felice Possano i ghiacciai dell'oblio
trascinarmi giù e perdermi, senza pietà.

I miei genitori mi hanno generato per il gioco
rischioso e bello della vita,
per la terra, l'acqua, l'aria, il fuoco.
Li ho delusi. Non ero felice. Compiuto

non era la sua giovane volontà. La mia mente si è
applicata alla testardaggine simmetrica
dell'arte, che intreccia le inezie.

Mi hanno dato coraggio. Non sono stato coraggioso.
Non mi abbandona.
L'ombra di essere stato sfortunato è sempre al mio fianco .

Ode to the happy day (Pablo Neruda)

Questa volta lasciami
essere felice,
non è successo niente a nessuno,
non sono da nessuna parte,
succede solo
che sono felice
su tutti e quattro i lati
del mio cuore, camminando,
dormendo o scrivendo.
Cosa devo fare, sono
felice.
Sono più innumerevole
dell'erba
delle praterie,
sento la pelle come un albero ruvido
e l'acqua sotto,
gli uccelli sopra,
il mare come un anello
alla mia vita,
fatto di pane e pietra la terra
l'aria canta come una chitarra.

Tu al mio fianco nella sabbia
sei sabbia,
canti e sei canzone,
il mondo
è la mia anima oggi,
canzone e sabbia,
il mondo
è la tua bocca oggi,
lasciami
nella tua bocca e nella sabbia
sii felice,
sii felice perché sì, Perché io respiro
e perché tu respiri,
essere felice perché tocco il
tuo ginocchio
ed è come se toccassi
la pelle azzurra del cielo
e la sua freschezza.

Oggi lasciami
solo
essere felice,
con tutti o senza tutti,
sii felice
con l'erba
e la sabbia,
sii felice
con l'aria e la terra,
sii felice,
con te, con la tua bocca,
sii felice.

Muori lentamente (Martha Medeiros)

Chi non viaggia, chi
non legge, chi
non ascolta musica,
chi non trova grazia in se stesso muore lentamente .
Coloro
che distruggono il proprio amore
per se stessi , che non si lasciano aiutare, muoiono lentamente .
Chi
diventa schiavo dell'abitudine muore lentamente,
ripetendo ogni giorno gli stessi
percorsi,
chi non cambia marca,
non ha il coraggio di cambiare il colore dei propri
vestiti
o non parla con chi non
conosce. Chi evita una passione e il suo turbinio di emozioni
muore lentamente , proprio quelle che restituiscono lucentezza agli occhi e ristorano i cuori infranti.






Chi non gira la ruota quando è scontento del
suo lavoro, o del suo amore, muore lentamente ,
chi non rischia la verità o l'incerto per inseguire
un sogno,
chi non si lascia, nemmeno una volta nella vita,
sfuggire a consigli sensati …
Vivi oggi!
Prendi una possibilità oggi!
Fallo oggi!
Non lasciarti morire lentamente!
Non impedirti di essere felice!

XXVI - Alleluia!

Rose rosa e bianche, rami verdi,
fresche corolle e freschi
bouquet, Joy!
Nidi negli alberi caldi,
uova nei nidi caldi,
dolcezza, gioia!
Il bacio di quella ragazza
bionda, e quello di quella bruna,
e quello di quella donna di colore, Alegría!
E il ventre di quella piccola
quindicenne, e le sue braccia
armoniose, Joy!
E il respiro della foresta vergine,
e quello delle vergini femminili,
e le dolci rime di Dawn,
Joy, Joy, Joy!

Felicità (Manuel Acuña)

Un cielo azzurro di stelle che
brilla nell'immensità;
un uccello innamorato che
canta nella foresta;
per ambiente i profumi
del giardino e dei fiori d'arancio;
accanto a noi l'acqua che
sgorga dalla sorgente i
nostri cuori si chiudono, le
nostre labbra molto di più,
tu ti alzi al cielo
e io ti seguo lì,
quello è amore vita mia,
quella è felicità! …

Attraversa
i mondi dell'ideale con le stesse ali ;
affretta tutte le gioie
e tutta la buona corsa;
dai sogni e dalla felicità
torna alla realtà,
svegliarsi tra i fiori
di un prato primaverile;
i due che si guardano molto,
i due che si baciano di più,
quello è amore, la mia vita,
quella è felicità…!

Rimorso (Jorge Luis Borges)

Ho commesso il peggiore dei peccati
che un uomo possa commettere. Non sono stato
felice Possano i ghiacciai dell'oblio
trascinarmi giù e perdermi, senza pietà.

I miei genitori mi hanno generato per il gioco
rischioso e bello della vita,
per la terra, l'acqua, l'aria, il fuoco.
Li ho delusi. Non ero felice. Compiuto

non era la sua giovane volontà. La mia mente si è
applicata alla testardaggine simmetrica
dell'arte, che intreccia le inezie.

Mi hanno dato coraggio. Non sono stato coraggioso.
Non mi abbandona.
L'ombra di essere stato sfortunato è sempre al mio fianco .

-Facciamo che io sia felice (Sor Juana Inés de la Cruz)

Facciamo finta che io sia felice,
triste pensiero, per un po ';
Forse riuscirai a persuadermi,
anche se so il contrario,
che poiché solo con apprensione si
dice che il danno è,
se ti immagini felice
non sarai così infelice.

Servitemi la comprensione
qualche volta di riposo,
e l'ingegnosità non è sempre
con il beneficio trovato.
Ognuno ha opinioni
di opinione così diverse
che ciò che è nero
dimostra che l'altro è bianco.

Per alcuni
ciò che è attraente è ciò che un altro concepisce di rabbia;
e che cosa questo per sollievo,
quello ha per lavoro.

Chi è triste, censura
l'allegro come la luce;
e chi è felice si prende gioco
di vedere il triste soffrire.

I due filosofi greci
dimostrarono bene questa verità:
perché quello che in una risata
faceva piangere l'altra.

La sua opposizione
è famosa da tanti secoli,
senza la quale una era corretta, è
fino ad ora accertata.

Prima, nelle sue due bandiere
il mondo si è arruolato, come
vuole l'umorismo,
ognuno segue il fianco.

Si dice che
solo il mondo diverso è degno di una risata ;
e un altro, che le loro disgrazie
sono solo per le persone in lutto.

Per ogni cosa c'è una prova
e una ragione su cui fondarla;
e non c'è motivo per niente, se
c'è motivo per così tanto.

Tutti sono giudici uguali;
ed essendo uguali e diversi,
nessuno può decidere
quale sia il più riuscito.

Ebbene, se non c'è nessuno che lo condanni,
perché pensi, a torto,
che Dio abbia affidato a te
la decisione dei casi?

O perché, contro te stesso,
gravemente disumano,
tra l'amaro e il dolce,
vuoi scegliere l'amaro?

Se la mia comprensione è mia,
perché dovrei trovarla sempre
così noiosa per il sollievo,
così acuta per il male?

Il discorso è un acciaio
che serve per entrambe le estremità:
per uccidere, per la punta,
per il pomo, per la protezione.

Se tu, conoscendo il pericolo,
vuoi usarlo dalla punta,
qual è la colpa dell'acciaio per
l'abuso della mano?

Non è sapere, saper fare
discorsi sottili e vani;
quella conoscenza consiste solo
nello scegliere il più sano.

Speculando le disgrazie
ed esaminando i presagi,
serve solo che il male
cresca con anticipazione.

Nei lavori futuri, l'
attenzione, sottilmente,
più formidabile del rischio, di
solito finge la minaccia.

Com'è felice l'ignoranza
di chi, indolentemente saggio,
trova
sacro ciò che soffre, in ciò che ignora!

Non sempre salgono
voli sicuri di audace ingegnosità,
che cercano un trono nel fuoco
e trovano una tomba piangendo.

È anche un vizio sapere
che se non ti fermi,
meno sai che
il danno è più dannoso;
e se il volo non ti abbatte,
in sottigliezze primitive ,
prendendoti cura dei curiosi
dimentichi ciò che è necessario.

Se la mano colta non impedisce
la crescita dell'albero incoronato, la follia dei rami
toglie la sostanza al frutto
.

Se guidare una nave leggera
non interferisce con la zavorra pesante,
serve il volo che è
il precipizio più alto.

In inutile amenità,
che importa al campo fiorito,
se l'autunno non trova frutti,
che fiorisca a maggio?

A che serve l'ingegno
produrre molte nascite,
se la moltitudine è seguita dal
fallimento dell'aborto?

E questa miseria
deve necessariamente essere seguita dal fallimento
di essere colui che produce,
se non morto, dolore.

L'ingenuità è come il fuoco
che, con materia ingrata, la
consuma di più
quando si mostra più chiaramente.

È
un vassallo così ribelle del suo stesso Signore ,
che fa delle sue offese
le armi della sua protezione.

Questo pessimo esercizio,
questa pesante fatica, Dio ha dato
agli occhi degli uomini
per esercitarli.

Quale folle ambizione
ci porta dal dimenticare noi stessi?
Se è vivere così poco, a
che serve sapere così tanto?
Oh, se come è sapere,
ci fosse un seminario
o una scuola dove
si insegnava a ignorare le opere!

Come sarebbe felicemente vissuto
chi, pigramente cauto,
derideva le minacce
dell'influenza delle stelle!

Impariamo a ignorare il
pensiero, perché scopriamo
che, per quanto aggiungo al discorso,
io usurpo tanto gli anni.

Spring Song (Federico García Lorca)

io

I bambini felici escono dalla
scuola,
Mettendo nell'aria calda d'
Aprile, canti teneri.
Che gioia ha il profondo
Silenzio del vicolo!
Un silenzio infranto
da risate d'argento nuovo.

II

Sono in cammino nel pomeriggio
Tra i fiori del giardino,
Lasciando per strada l'
acqua della mia tristezza.
Nella montagna solitaria
Un cimitero del villaggio
Sembra un campo seminato
Con granelli di teschi.
E i cipressi sono sbocciati
Come teste giganti
Che con orbite vuote
e capelli verdastri
Pensieroso e sofferente
L'orizzonte che contemplano.

Aprile divino, che vieni
carico di sole ed essenze,
pieno di nidi d'oro,
i teschi fioriti!

Un pomeriggio mi ha detto (Antonio Machado)

Mi disse un pomeriggio di
primavera:
se cerchi sentieri
fioriti sulla terra,
uccidi le tue parole
e ascolta la tua vecchia anima.
Possa la stessa biancheria bianca
che
indossi essere il tuo
vestito da duello, il tuo vestito da festa.
Ama la tua gioia
e ama la tua tristezza,
se stai cercando sentieri
fioriti sulla terra.
Ho risposto al pomeriggio di
primavera:

-Hai svelato il segreto
che prega nella mia anima:
odio la gioia
perché odio il dolore.
Ma prima di calpestare il
tuo sentiero fiorito,
vorrei portarti la
mia vecchia anima morta.

In te ho racchiuso le mie ore di gioia (José Martí)

In te ho chiuso le mie ore di gioia

E di amaro dolore;

Consenti almeno che nelle tue ore io parta

La mia anima con il mio addio.

Vado in una casa enorme dove me l'hanno detto

Cosa sta scadendo la vita.

La patria mi porta lì. Per il mio paese

Morire è godere di più.

Poesia persa in pochi versi (Julia de Burgos)

E se dicessero che sono come un crepuscolo devastato
dove la tristezza si è già addormentata!
Semplice specchio dove colleziono il mondo.
Dove tocco la solitudine con la mia mano felice.

I miei porti sono arrivati, sono andati dietro alle navi
come se volessero sfuggire alla loro nostalgia.
Le lune opache
che ho lasciato con il mio nome gridando duelli sono tornate al mio lampo
finché tutte le ombre silenziose erano mie.

I miei alunni sono tornati legati al sole della sua alba d'amore.
Oh amore intrattenuto nelle stelle e nelle colombe,
come felice la rugiada attraversa la mia anima!
Contento! Contento! Contento!
Enormi nelle agili gravitazioni cosmiche,
senza riflessi o altro …

-Locus amoenus (Garcilaso de la Vega)

Ruscelli acque pure, cristalline,
alberi in cui ti guardi l'un l'altro,
prato verde pieno di fresca ombra,
uccelli che qui semini i tuoi litigi,
edera che cammini tra gli alberi,
torcendo il tuo passo nel suo seno verde:
mi vedevo così ignaro
della tomba Sento
che per pura contentezza
con la tua solitudine stavo ricreando me stesso,
dove mi riposavo con un dolce sonno,
o con i miei pensieri correvo
dove trovavo
solo ricordi pieni di gioia.

Sono tutti felici? (Luis Cernuda)

L'onore di vivere gloriosamente con onore, il
patriottismo verso il paese senza nome, il
sacrificio, il dovere delle labbra gialle,
non valgono un ferro
che divora gradualmente un corpo triste a causa di se stessi.

Abbasso virtù, ordine, miseria;
Abbasso tutto, tutto, tranne la sconfitta, la
sconfitta fino ai denti, anche quello spazio congelato
Da una testa spaccata in due attraverso la solitudine, Non
sapere altro che vivere è essere soli con la morte.

Nemmeno aspettando quell'uccello con le braccia di una donna,
Con una voce d'uomo, deliziosamente oscurata,
Perché un uccello, anche se è innamorato,
non merita di aspettarlo, come ogni monarca
Aspetta che le torri maturino a frutti marci.

Gridiamo solo,
Gridiamo a un'ala intera,
Affondare tanti cieli,
Toccando poi le solitudini con una mano sezionata.

Parole per Julia (José Agustín Goytosolo)

Non puoi tornare indietro
perché la vita ti sta già spingendo
come un ululato senza fine.

Figlia mia, è meglio vivere
con la gioia degli uomini
che piangere davanti al muro cieco.

Ti sentirai messo alle strette,
ti sentirai perso o solo,
forse vorrai non essere nato.

So molto bene che ti diranno
che la vita non ha scopo
che sia una cosa sfortunata.

Quindi ricorda sempre
quello che un giorno ho scritto
pensando a te come penso ora.

La vita è bella, vedrai
come nonostante i rimpianti
avrai amici, avrai amore.

Un uomo solo, una donna
presa così, una ad una
sono come polvere, non sono niente.

Ma quando ti parlo,
quando scrivo queste parole,
penso anche ad altre persone.

Il tuo destino è negli altri, il
tuo futuro è la tua vita, la
tua dignità è di tutti.

Altri sperano che resisti
che la tua gioia li aiuti con la
tua canzone tra le loro canzoni.

Quindi ricorda sempre
quello che un giorno ho scritto
pensando a te
come penso ora.

Mai arrendersi o smarrirsi
per strada, non dire mai che non
ce la faccio più e rimango qui.

La vita è bella, vedrai
come nonostante i rimpianti
avrai amore, avrai amici.

Altrimenti non c'è scelta
e questo mondo così com'è
sarà tutta la tua eredità.

Perdonami, non so dirti
altro, ma capisci
che sono ancora per strada.

E ricorda sempre
quello che un giorno ho scritto
pensando a te come penso adesso

All'olmo secco (Antonio Machado)

Il vecchio olmo, spaccato da un fulmine
e nella sua metà marcio,
con le piogge di aprile e il sole di maggio,
sono spuntate alcune foglie verdi.

L'olmo centenario sul colle
che lambisce il Duero! Un muschio giallastro
macchia la corteccia biancastra
del tronco marcio e polveroso.

Non sarà, come i pioppi cantanti
che sorvegliano la strada e l'argine,
abitati da usignoli bruni.

Un esercito di formiche in fila si
sta arrampicando su di esso e i
ragni hanno tessuto le loro reti grigie nelle sue viscere .

Prima che ti abbatta, Olmo Duero,
con la sua ascia il taglialegna e il falegname
ti trasformano nella criniera di una campana, in
lancia di carro o giogo di carro;
Davanti al rosso del focolare, domani,
bruci da qualche misera capanna, sul
ciglio di una strada;
prima che un turbine ti abbatta
e tagli il respiro alle montagne bianche;
Prima che il fiume al mare ti spinga
attraverso valli e burroni,
olmo, voglio scrivere nel mio portafoglio
la grazia del tuo ramo verde.
Anche il mio cuore attende
, verso la luce e verso la vita,
un altro miracolo della primavera.

Dodici sull'orologio (Jorge Guillén)

Ho detto: tutto già pieno.
Un pioppo vibrava.
Le lame d'argento
risuonavano d'amore.
I verdi erano grigi, l'
amore era il sole.
Poi, mezzogiorno,
un uccello immerse il
suo canto nel vento
con tale adorazione
che si sentì cantare
sotto il vento il fiore
cresciuto tra i raccolti,
più in alto. Ero io, il
centro in quel momento
di così tanto intorno,
che ho visto tutto
completo per un dio.
Ho detto: tutto, completo.
Dodici sull'orologio!

La voce (Herberto Padilla)

Non è la chitarra che rallegra
o scaccia la paura a mezzanotte
Non è il suo bastone tondo e docile
come un occhio di bue
Non è la mano che sfiora o si aggrappa alle corde in
cerca di suoni
ma la voce umana quando canta
e si diffonde i sogni dell'uomo.

In questo momento (Walt Whitman)

In questo momento, seduto da solo, desideroso e pensieroso,
mi sembra che in altre terre ci siano anche altri uomini desiderosi e pensierosi,
mi sembra di poter guardare più lontano e vederli in Germania, Italia, Francia, Spagna
e lontano, anche di più , in Cina, o in Russia, o in Giappone, parlando altri dialetti,
E penso che se fosse possibile per me incontrare questi uomini
con loro mi unirei, proprio come faccio con gli uomini della mia terra,
Oh! Capisco che saremmo diventati fratelli e amanti,
so che sarei diventato felice con loro.

The Beauty (Herman Hesse)

La metà della bellezza dipende dal paesaggio;
e l'altra metà della persona che la guarda …

Le albe più luminose; i tramonti più romantici;
i paradisi più incredibili;
si possono sempre trovare sui volti dei propri cari.

Quando non ci sono laghi più limpidi e profondi dei tuoi occhi;
quando non ci sono caverne di meraviglie paragonabili alla sua bocca;
quando non c'è pioggia per vincere il loro pianto;
né il sole che splende più del suo sorriso …

La bellezza non rende felice il possessore;
ma chi può amarla e adorarla.

Ecco perché è così bello guardarsi quando quei volti
diventano i nostri paesaggi preferiti….

LXVII (Gustavo Adolfo Bécquer)

Com'è bello vedere
sorgere il giorno coronato dal fuoco,
e nel suo bacio di fuoco
brillano le onde e l'aria si infiamma!

Com'è bello dopo la pioggia
del triste autunno nel pomeriggio azzurrognolo,
dai fiori bagnati
il profumo inspira fino a saziarsi!

Com'è bello quando
la bianca neve silenziosa cade a fiocchi ,
dalle fiamme inquiete
vedono ondeggiare le lingue rossastre!

Com'è bello quando si dorme per
dormire bene … e russare come un sochantre …
e mangiare … e ingrassare … e che fortuna
che questo da solo non basta!

L'aria pura correva (Ricardo Peña)

L'aria pura scorreva
tra i miei capelli neri.

Il mio sogno bianco era
un petalo molto sottile.

Un opale che l'aria ha
baciato con gioia.

Che bello che
il mare profuma di campagna , la leggera brezza.

Città del paradiso, nella mia città di Malaga (Vicente Aleixandre)

I miei occhi ti vedono sempre, città dei miei giorni marini.
Appesi all'imponente montagna, a malapena fermati
nella tua caduta verticale sulle onde azzurre,
ti sembra di regnare sotto il cielo, sulle acque,
intermedie nell'aria, come se una mano felice
ti avesse tenuto, un momento di gloria, prima di affondare per sempre nelle onde amorevoli.

Ma tu sei duro, non scendi mai, e il mare sospira
o ruggisce per te, città dei miei giorni gioiosi,
città madre e bianchissima dove ho vissuto e ricordo,
città angelica che, più in alto del mare, presiede alle sue schiume.

A malapena, miti, strade musicali. Giardini
dove i fiori tropicali alzano le loro giovani palme spesse.
Palme di luce che sulle teste, alate,
ondeggiano al bagliore della brezza e sospendono
per un istante labbra celesti che attraversano
le isole più remote, magiche,
che là nell'azzurro indaco, liberate, navigano.

Anche lì ho vissuto, lì, una città divertente, una città profonda.
Là, dove i giovani scivolano sulla pietra amica,
e dove le pareti luccicanti baciano sempre
chi attraversa sempre, bollisce, con fulgore.

Là fui guidato da una mano materna.
Forse da uno steccato fiorito una triste chitarra ha
intonato la canzone improvvisa sospesa nel tempo;
ancora la notte, più tranquilla l'amante,
sotto la luna eterna che passa istantaneamente.

Un soffio di eternità potrebbe distruggerti,
città prodigiosa, momento che nella mente di un Dio sei emerso.
Gli uomini vivevano per un sogno, non vivevano,
eternamente luminosi come un soffio divino.

Giardini, fiori. Mare incoraggiante come un braccio che anela
alla città volante tra montagna e abisso,
bianco nell'aria, con la qualità di un uccello sospeso
che mai sopra. Oh città non sulla terra!

Da quella mano materna fui portato leggero
per le tue strade senza vita. Piedi nudi durante il giorno.
Piedi nudi di notte. Grande luna. Sole puro.
Là il cielo eri tu, la città in cui vivevi.
Città in cui sei volato con le ali aperte.

Oltre la rough (Dante Alighieri)

Al di là del globo che rotola più lento
arriva il sospiro che esala il mio petto:
nuovo intelletto con cui l'Amore si arrampica in
altezza celeste sulle ali del lamento.

Quando raggiunge l'apice del suo tentativo,
vede la Donna che nessun altro può eguagliare
per il suo splendore: che tutto indica
come Amore per la massima performance.

Vedendola così, con una voce sottile, ardente, l'
Amore parla al cuore dolente
che lo interroga e non capisce niente.

Sono io che mi parlo e di
fronte alla bellissima appartenenza di Beatriz, tutto lampeggia
e la mia mente illuminata lo capisce.

Sono verticale (Sylvia Plath)

Sono verticale.
Ma preferirei essere orizzontale.
Non sono un albero con le sue radici nel terreno che
assorbe minerali e amore materno
affinché ogni marzo le foglie sboccino,
né sono la bellezza del giardino
dai colori vistosi che attira esclamazioni di ammirazione,
ignorando che presto perderà i suoi petali.
Rispetto a me, un albero è immortale
e un fiore, anche se non così alto, colpisce di più,
e io voglio la longevità dell'uno e il coraggio dell'altro.
Stanotte, sotto la luce infinitesimale delle stelle,
alberi e fiori hanno sprigionato i loro freschi profumi.
Cammino in mezzo a loro, ma loro non se ne rendono conto.
A volte lo penso quando dormo
Devo sembrare loro perfettamente,
oscurati e pensieri.
È più naturale per me sdraiarmi.
È allora che io e il cielo dialoghiamo liberamente,
e così sarò utile quando finalmente mi occuperò:
allora gli alberi potranno toccarmi per una volta,
ei fiori avranno tempo per me.

Piacere (Charlotte Brõnte)

Il vero piacere non si respira in città,
né nei templi dove dimora l'Arte,
né nei palazzi e nelle torri dove
si agita la voce della grandezza.

No. Cerca dove l'Alta Natura tiene la
sua corte tra boschi maestosi,
dove libera tutte le sue ricchezze,
muovendosi in fresca bellezza;

Dove migliaia di uccelli con le voci più dolci,
Dove infuria la tempesta selvaggia
E migliaia di ruscelli scivolano dolcemente,
Là si forma il suo potente concerto.

Vai dove sogna la foresta avvolta,
Immerso nella pallida luce lunare,
Verso la volta dei rami che cullano
I suoni vuoti della Notte.

Vai dove l'ispirato usignolo
inizia a vibrare con la sua canzone,
finché tutta la solitaria e tranquilla valle
Suona come una sinfonia circolare.

Vai, siediti su una sporgenza di una montagna
e guarda il mondo intorno a te;
Le colline e le cavità,
Il suono dei burroni,
L'orizzonte lontano legato.

Poi guarda l'ampio cielo sopra la tua testa,
l'immobile, profonda cupola blu,
Il sole che proietta i suoi raggi dorati,
Le nuvole come perle di azzurro.

E fintanto che il tuo sguardo si posa su questa vasta scena, i
tuoi pensieri viaggeranno sicuramente lontano,
sebbene anni sconosciuti debbano passare attraverso
i rapidi e fugaci momenti del Tempo.

Verso l'età in cui la Terra era giovane,
Quando i Padri, grigi e vecchi,
lodavano il loro Dio con un canto,
ascoltando in silenzio la sua misericordia.

Li vedrai con le loro barbe di neve,
Con abiti di ampie forme, Le
loro vite pacifiche, fluttuanti dolcemente,
Raramente sentivano la passione della tempesta.

Allora un quieto, solenne piacere penetrerà
nella parte più intima della tua mente;
In quell'aura delicata il tuo spirito sentirà
una nuova e silenziosa morbidezza.

Nel mio giardino avanza un uccello (Emily Dickinson)

Nel mio giardino un uccello avanza
su una ruota con raggi
di musica persistente
come un mulino errante

Non si
sofferma mai sulla rosa matura:
cerca senza riposarsi,
loda quando se ne va,

Quando ha assaporato tutti i sapori - la
sua cabriolet magica
sta per girare in lontananza -
allora mi avvicino al mio cane,

ed entrambi ci chiediamo
se la nostra visione fosse reale
o se avessimo sognato il giardino
e quelle curiosità

Ma lui, essendo più logico,
indica i miei occhi goffi:
i fiori vibranti!
Risposta sottile!

Le campane stanno suonando per te (John Donne)

Chi non guarda il sole quando fa buio?
chi distoglie gli occhi da una cometa quando si schianta?
Chi non ascolta una campana quando suona per qualche motivo?
Chi può ignorare quella campana la cui musica lo porta fuori dal mondo?
Nessun uomo è un'isola tutta sua.
Ogni uomo è un pezzo di continente, una parte del tutto.
Se il mare prende un pezzo di terra, tutta l'Europa è sminuita,
come se fosse un promontorio, o la casa di un tuo amico, o la tua.
Nessuna persona è un'isola; la morte di qualcuno mi colpisce,
perché sono unita a tutta l'umanità;
quindi non chiedere mai per chi suona la campana; doppio per te.

Stai vicino al mio cuore (Rumi)

Cuore mio, resta vicino a chi conosce le tue vie
Vieni all'ombra dell'albero che conforta con fiori freschi,
Non camminare con noncuranza nel bazar dei profumieri,
Resta nel negozio di zucchero.
Se non trovi il vero equilibrio, chiunque può ingannarti:
chiunque può decorare qualcosa di paglia
E farti prendere per oro.
Non inchinarti con una ciotola davanti a una pentola bollente,
in ogni pentola sul fornello troverai cose molto diverse:
non in tutte le canne c'è lo zucchero, non in tutti gli abissi ci sono le punte;
Non tutti gli occhi possono vedere, non tutti i mari abbondano di perle.
Oh usignolo, con la tua voce di miele scuro! Continua a pentirti!
Solo la tua estasi può penetrare nel duro cuore della roccia!
Arrenditi e se l'Amico non ti accoglie,
saprai che il tuo interno si sta rivelando come un filo
che non vuole passare per la cruna di un ago!
Il cuore risvegliato è una lampada, proteggilo con l'orlo del tuo mantello!
Affrettati e fuggi da questo vento perché il tempo è avverso.
E quando sarai scampato, raggiungerai una fonte
E lì troverai un Amico che nutrirà sempre la tua anima
E con la tua anima sempre fertile, diventerai un grande albero che cresce interiormente
Portando dolci frutti per sempre.

Canto a me stesso (Walt Whitman)

Canto per me, persona semplice e isolata,
eppure pronuncio la parola democrazia, la parola Messa.

Canto all'organismo umano dalla testa ai piedi,
i motivi unici della mia Musa non sono solo la fisionomia né solo il cervello,
dico che la Forma completa è degna,
E canto alla donna come canto al Maschio.

Vita immensa in passione, pulsazione, potere,
Vita felice, formata nell'azione più libera,
sotto il dominio delle leggi divine.
Canto all'uomo moderno.

Pietre alla finestra (Mario Benedetti)

Di tanto in tanto, la gioia lancia sassi contro la mia finestra.
Vuole farmi sapere che è lì ad aspettarmi, ma io sono tranquillo, direi quasi equanime.
Nasconderò la mia angoscia e poi mi sdraierò di fronte al soffitto, che è una posizione galante e comoda per filtrare le notizie e crederci.
Chissà dove saranno le mie prossime impronte o quando verrà calcolata la mia storia, chissà quali consigli mi inventerò ancora e quale scorciatoia troverò per evitare di seguirli.
Va bene, non giocherò allo sfratto, non tatuerò la memoria con l'oblio, resta ancora molto da dire e mettere a tacere e ci sono anche gli acini a riempire la bocca.
Va bene, sono convinto che la gioia non tirerà più sassolini, aprirò la finestra, aprirò la finestra.